Mi basterebbe pentirmi e tornare
sui miei passi, per vomitare, sempre
a piccoli fiotti, una quantità
di familiari fregnacce.
Ah, che tentazione tirare in ballo
le rose a febbraio o cucinare
una pasta alle quattro di notte,
dopo che il vento è calato.
Se non so il nome, non posso permettermi neanche
la forma. Peggio che andar di notte, poi, è aggirare
l’ostacolo appoggiandomi al concetto. Così, credo
mi tocchi stare buono ai piedi del mio spavento,
per arroventare almeno i margini dell’ombra.
Addirittura complimentarsi mentalmente
con sè stessi e commuoversi, per la forza
della vocazione – più che un’abitudine,
una regola – e, più ancora, un fiore di notte.
Vuol dire che è finita, sarà anche uno sbaglio dell’addetto-stampa ma le volpi non mancano, la notte, quando più piace loro gridare e giustificare, senza sapere, l’insonnia del nevrotico.
Il ricordo acceca,
inutile aspettare la notte,
una nuvola di lepidotteri
smazza i pensieri.
Poi abbiamo pazientato,
ci ricordiamo, ma è subito
finita, con un motto
di spirito, lì, fra i piedi.
Impossibile, adesso,
contare
i movimenti. Un grano
dopo l’altro, infatti.
Le volpi, ogni tanto.
Sì, di notte – si divertono, credo
(gridano!)…
anzi, spero – sorry, non so.
Car*,
ho ritardato così tanto a risponderti che, la notte appena trascorsa (sono le 5.05), l’ho passata in bianco. Ma ecco, adesso che finalmente lo sto facendo, mannaggia, mi accorgo che queste parole sono in più, che ti ho già liquidat* col mio sbigottimento, credo.
Certo, se si tratta di capire cosa occorre,
cosa occorre per fare alcunché,
si può anche equivocare su molta
della Domanda spacciata dalla Tendenza –
dopo, si capisce, una congrua
ricerca di mercato, almeno
per dormire la notte, avendo salvato.
Tempo di faticare il respiro
anche facendo quattro passi in piano? –
Le domande sono come funghi, spuntano
dopo trascorsi umidi, ovvero pomeriggi
di reclusione dietro la finestra aperta
sul corso vuoto. È notte fonda, il che
spiegherebbe tutto, il fantasma
ha infatti quell’aura
verdognola da extraterrestre.
