(Anche Ungaretti, come concettualmente l’ermetismo – che poi, propriamente, è “minimalismo” -, mi ha sempre fatto pensare a una “poesia sulle punte”. Il pezzo che segue è un tentativo del genere.)
Io
stanotte muoio –
Non è qualcosa
che prevedo o premedito
(mi viene
da ridere
al solo pensiero).
La stupefazione atterrò
tutti i presenti, qualcosa come
una nebbia a mezz’aria
sciolse il giorno dalla notte –
l’affaticamento fu
un’esperienza impercet-
tibile, fra le curve e le contro-
curve della.
Ero distratto, non avevo
il polso della situazione, quando
tutto, una volta di più, precipitò.
Non so nemmeno se fosse giorno o notte,
la questione dell’ora, infatti, aveva perso
di senso, in quel lago di sangue
che mi battezzò.
Viste da un treno, di notte,
le finestre illuminate delle case
stringono il cuore al passeggero,
patente la disparità
fra sè, gettato
nel buio, e quei punti di luce
bene assicurati, invece,
a un privato dominio.
Oggi non mi sembra
più uno spreco
che la notte serva soprattutto
al sonno, c’è qualcosa,
infatti, di dolcemente
prodigo anche
nell’assegnare a una quota
del nostro scontento
la funzione dell’inverno.
Le mani sono una parte
di me che non mi appartiene
davvero, tremano senza
una vera ragione, al tuo
pensiero – provo, allora,
a cercare, nella notte
della mia memoria, qualcosa
che mi dica qualcosa
che mi confonda, almeno.
Mi basterebbe pentirmi e tornare
sui miei passi, per vomitare, sempre
a piccoli fiotti, una quantità
di familiari fregnacce.
Ah, che tentazione tirare in ballo
le rose a febbraio o cucinare
una pasta alle quattro di notte,
dopo che il vento è calato.
Se non so il nome, non posso permettermi neanche
la forma. Peggio che andar di notte, poi, è aggirare
l’ostacolo appoggiandomi al concetto. Così, credo
mi tocchi stare buono ai piedi del mio spavento,
per arroventare almeno i margini dell’ombra.
Addirittura complimentarsi mentalmente
con sè stessi e commuoversi, per la forza
della vocazione – più che un’abitudine,
una regola – e, più ancora, un fiore di notte.
Vuol dire che è finita, sarà anche uno sbaglio dell’addetto-stampa ma le volpi non mancano, la notte, quando più piace loro gridare e giustificare, senza sapere, l’insonnia del nevrotico.
