La datazione tende a uccidere. Se si mette Di Maio, per esempio, in una poesia, bisogna poi chiedersi:
“Che cosa può dire, Di Maio, a un lettore, fra dieci anni?” (Dieci anni, mi pare, per una poesia, sono pochini – O no?)
Sono, confesso, in una situazione imbarazzante. In breve: non credo al Divenire, il che equivale, da 2000 e passa anni, a non credere in niente – ma fin qui… Il vero, grande problema è che non riesco a trattenermi dal commentare il profluvio di niente a cui non credo.
È un grande impegno credere e lottare per una civiltà ecologicamente sostenibile. Allo scopo, si confà, fra l’altro, una ristrutturazione radicale del soggetto sociale. Per dirla tutta, però, si vede poco coraggio in giro.
E allora non resta che ricordare che il limite estremo sono i quattro miliardi e mezzo di anni che separano il destino della Terra dalla morte del Sole.
Oggi ho sentito con la coda dell’orecchio,
nel mio bar preferito, un maiale
con l’aspetto del maiale parlare
male, per almeno mezz’ora,
a un conoscente (amico? Mah!),
di sua sorella che guadagna
sessantamila euro per il solo fatto di essere
consigliera di un CDA di una certa SPA
e non fa un cazzo tutto il giorno (il maiale
ha menzionato perfino mucchi di roba sporca
nella camera da letto, accanto a pile di DVD).
Mi fa impazzire (qui sembra che la metta sul ridere, ma io ho gl’incubi) leggere dei periodici sondaggi sulle propensioni di voto del corpo elettorale italiano. Ne esce la narrazione di una cavalcata trionfale di CapS., ovvero dell’attuale Ministro dell’Interno italiano.
Gli italiani, negli ultimi 100 anni, ovvero in regime di democrazia (con una comprensibile accelerazione negli ultimi quarant’anni), si sono infatuati cinque volte: di Benito, all’inizio, nel ‘920, di Bettino, sessant’anni più tardi, e poi, a raffica: di B., di Renzi e infine di CapS. A differenza dei tre che l’hanno preceduto storicamente, CapS. assomiglia meglio al primo, cioè al modello dell’infatuazione politica contemporanea.
Già, come negare l’utilità del cortile? Certo, dopo i trent’anni, bisognerebbe crescere, e mettere in conto addirittura il deserto.
Non ho più tempo, diversi indizi me lo confermano. La coop di servizi bibliotecari per cui lavoro sta andando in malora per i debiti e perde, uno dopo l’altro, appalti storici. Ho sessant’anni e ho paura, perché, dei gigli di Gesù Cristo, a me, non frega un cazzo. Mi cago talmente addosso, insomma, che, a questo punto, l’unico rimedio che mi viene in mente è scrivere un romanzo di suc-cesso (pardon).
Non dirmi: “Te l’avevo detto”,
ché lo so, ché forse c’è
una ragione (e trema), se ho ignorato
la tua premura.
Non mi resterà, alla prossima occasione,
che contare le margherite, prima
di rasare il prato,
per non stare in pace.
Anni ho bruciato sotto il cielo
del tempo libero, ma è difficile,
pasticciando col linguaggio,
produrre ancora del mistero.
Lo scoiattolo non si è più visto, confermi? –
deplorevole, insomma, che sia caduto,
una volta, quella sola, come un fesso,
nella rete del tuo sguardo.
Il poeta anarchico va bene solo se, come Rimbaud o Eros Alesi, smette a vent’anni.
Mettiamo un sorrisetto
(o un’occhiata
o un’inspirazione), appoggiamo
l’orecchio al cilindro
e misuriamone l’altezza.
Riponiamo e prendiamo adesso
un secchio, cerchiamo, se non il mare,
qualcosa che ci assomigli.
Lasciamo riposare la freschezza
e la fragranza
dietro una maschera di lino.
Disponiamo per grado, tipo, anno,
colore, passione, valore,
congiunzione, thread.
